|
// Поезія
// Вірш |
А інколи - тут ось, лікарю, стискає і ломить скроні,
І так мені зимно, лікарю, а, ніби – ще не зима.
І видається, лікарю, що руки в людей червоні,
Дивлюся на себе в люстро, а в люстрі – мене нема.
Та все це – такі дрібниці! Усі ми буваєм кволі.
І, ... |
Статистика твору:
слів - 76;
рецензій - 4.
|
Читати
далі... |
© Вірлена,
24-02-2007
|
|
|