Там бджоли смерті
щодень полишають
на м’якому
тілі землі
пухирі,
з яких стирчать
тонкі жала хрестів
навіть крізь пластирі
кам’яних надмогильних плит.
З кожного
замість сукровиці
на сороковий день
витікає у атмосферу
прозора душа –
не шарлатна
кров,
позбавлена кольору;
кров
без еритроцитів –
не кров, а плазма крові.
