Мої очі підписані на блакитну ялину.
Інста її хвої не ховається за таким-сяким ніком,
а сколихується вільним контентом
під поривами вітру.
Мої вуха підписані на стукіт дятла.
На ягідку горобини, впущену омелюхом.
Попри цю розкіш довкілля,
попри оновлення в режимі реального часу
моє серце не лайкає новий день.
Немов дитячу радість
прокидатися і бути у Світі
незворотньо заархівовано
І лише запити на сервер духу.
один за одним, один за одним
– як з війни, попри помилку 404
далі бються птахами у вікно.
Час від часу стається диво:
Сервер помічає той крихітний біт,
його дивний протокол...
Такий різкий –
добре, один, погано, нуль.
Такий матеріальний -
протон, нейтрон, нейтрон.
Пригадує, як вдихав у них життя...
Як досвідчений Склодув,
поволі дмухає знову.
«Малеча...»
- ловиш Його Думку,
сповнену любові.
«Пора прокидатися!»
- підхоплює рідний голос.
Ось вона, радість пробудження
в маминих обіймах.
І вже забуваєш щойно пізнане:
То є не Склодув, а Вітер.
Не сервер, а Мережа.
