Впаде на поминки ватага чорних гав:
Вони - живі, а ти, невдахо, їм програв
І, мертвий, слухаєш угарний п’яний гам.
Зникають у горлянках самогону літри,
які ти вигнав із венгерок цього літа.
Лежиш, мовчиш, синієш, заздриш... Інші вип’ють.
Усі права застережено.
Всі права на сайт належать ТОВ «Джерела М»
Авторські права на твори та рецензії належать їх авторам.
Дизайн та програмування
KP-design