Восени мені пишеться не так, як влітку.
Восени безпритульно і трохи щемно.
Я заглядаюсь на свою сусідку,
але поводжуся вельми чемно.
Не зупиняю її в парадній,
не домагаюся в ліфті тіла,
наче байдужий, ведусь порядно,
як джентельмен... А вона б хотіла!
Світ дістає, листопаде-брате,
дощем-самосієм із неба-олова,
словами, оціненими в карати,
що переповнюють вулик-голову,
спорадичним прагненням простоти,
марними спробами бути грубим
і одкровенням – допоки ти
не одречешся цієї згуби.
Восени мені пишеться, наче вперше,
з осторогою, з острахом, і – з бажанням!
Рибини хмар у небесну вершу
Запливають повільно, у славі й шані.
І дерева схиляються вздовж землі,
у падолисті – колючі й голі.
А мені, наче кисню, бракує слів,
що безмовно стоять поперек у горлі.
У цієї печалі нема розради.
І таке відчуття, наче віршам зрадив.
А сусідка...
Сусідка живе навпроти.
В її погляді зовсім відсутній спротив.
