Кришиться час, падає бісером.
Крики мільярдами бісяться.
Не суперечить і сходить смерчем
багряний голос, соло смерті.
Не хиблять кулі в скроні дитячі.
Знаходять пророків, що клячуть,
натовпи багаторуких зомбі.
Ножі, палиці, просто бомби.
Стада біснуватих по бісеру
біжать у провалля. Місиво…
