Бачу дощ… Його сріблясті грона,
Сповиті неземною гіркотою,
Просочують буттєве горе,
Стогнуть. Важко
Їм отак висіти та падати,
Розбиваючись об грань
Земного тяжіння.
Важко
Їм стрибати й текти
Столітніми козирками
Понурої буденщини.
Важко
Їм. Вони – не громовиця,
Що куйовдить голос.
Вони – лиш полонені бурі.
Важко…
Швидко
Струмить людський потік
Поза бруківку неба
Від рясного збіжжя.
Нишком
Б'ється в товсту кригу,
Карбовану митцем
Горя.
Доля тяжка,
А крапельки легенькі.
Їх плин на Землю,
Мов шовковий вій…
Безумний вій,
Безрідний вій
Він здійснений! І я ошаленівши
Ура! Віват! – бажаю мовить.
Та дощ – і сам оратор дужий.
Його стожильне мудре слово
Хлюпоче в стомленій калюжі.
Ступаєш в неї – чуєш холод, –
Бігом стріпнувши мокроту.
Старий, а, може, сивомолод
Впадає дощ в гірку ріку…
