Ще десять днів – і я на морі!
Засмагла, кисла, дуже зла…
Добірні рими, хитрі зорі
Мені підблимують з-за скла.
І накрапа прозорий дощик
Та разом з містом бурмотить,
З фіалкою побитий горщик
Про це замислився на мить.
Шубовсть – стрибає за фіранку,
Бере закручену криву
І спить під вікнами до ранку,
Сховавши квітку неживу.
Я сумніватимуся доти:
На море слід себе вести?
Якщо і горщик буде проти
Мені туди писать листи.
