Наш мир жесток и прекрасен одновременно. Жизнь идет, не останавливаясь и не жалея никого. Печаль, радость, боль, расставание, тоска, смех ребёнка, поцелуй…ради этого и живем…играем… Есть люди разные: смелые, застенчивые, богатые, счастливые, вдовы, сироты, слепые… Речь пойдет о последних, а если быть еще точнее о слепом…пианисте. Необычный человек, именно его время обходит стороной. Виртуоз, слепой гений, который просто играет. Каждый день он приходит в Дом Культуры, садится за фортепиано и останавливает время… Такое заведение есть в каждом городе, я в этом уверена.…В принципе, и города похожи, можно даже сказать, почти одинаковы. Различий очень мало: одни – больше, другие – чище, третьи – более развиты…Это не важно, важно то что, пианист – слепой. Он каждый день играет, администрация этого заведения, давно не против…им все равно. Для ЭТИХ людей важно, заработать деньги, поехать в Турцию, купить теще подарок, изменить жене, просить прощение за поступки. Им точно нет никакого дела до музыки… Почти всем нет дела до нее, кроме слепого пианиста, который каждый день останавливает время. Он приходит утром, снимает с себя длинный старый плащ, притрагивается кончиками пальцев к крышке инструмента, тем самым приветствуя его, далее садится и начинает играть… В эти моменты он и инструмент – едины…Совершенны, как само время, которое не прочь послушать умелую игру… Произведения что ни на есть самые разные… Один день пианист может исполнять только Моцарта, на следующий Бетховена и Баха, иногда бывают дни, что он исполняет произведения совершенно разных композиторов, часто, которых мы даже не знаем, а часто и свои шедевры… Музыка…Всё что он играет...Безупречно, не удивительно, что время его пощадило…Пианисту уже очень много лет, он и сам не знает сколько ему… Разве это важно? Важна игра…чувства… Часто в Доме Культуры можно было видеть молодую девушку, она приходила бесшумно, садилась поближе к сцене и слушала, иногда улыбалась, чаще плакала… Его игра пробуждала живые уголки ее пропащей души. Она плакала беззвучно, разглядывая при этом свои колготки в сеточку и сапожки… Быть доступной всем мужчинам…тяжкое бремя, её безвыходная ситуация… Быть открытой телесно для всех, а душой только ему…слепому пианисту, который даже не знал о её присутствии…он играл и играл, а поздно ночью уходил домой…Её конечно же в это время уже не было…работа…Дурацкий мир, дурацкая работа, и музыка…легкая, совершенная, его…
Девица умерла, повесилась…не выдержала, оставив только записку, в которой была написана одна строчка: « Спасибо тебе слепой пианист, моё время остановилось, а твоё будет вечно играть».
Он узнал о девушке, о её работе, кончине и письме от уборщицы Дома Культуры… Впервые в жизни он не играл весь день, только сидел на ступеньках заведения, а рядом время, поглядывало на старика…Закат и рассвет…сменился день, а они так и сидели вдвоем… Мелодия любви, одиночества, страха…надежды сменила эту картину. Пианист сыграл мелодию, которую сочинил сам ей… Весь воздух был ею пропитан, он играл жалостливо, слезы капали на клавиши, но он играл как никогда…Для нее..для человека…
